Catherine Brousse

Ce chemin fut d'homme ! Le bâton fouette vaillamment les ronces qui montent à l'assaut du sentier d'autrefois. La main retrouve les gestes d'enfance, prend la ronce par en-dessous pour, d'un mouvement violent vers le haut, la couper net. Le pied aussitôt se pose en son milieu tandis que le bâton déjà se lève pour la suivante.
Ce chemin fut d'homme ?, répond la ronce et, avec elle, la fougère et la repousse de châtaignier et, avec elles, mille autres plantes dont je ne sais même pas le nom…
Chemin d'homme ? Quelle présomption ! D'homme, avant comme après, jamais ne fut, ou par emprunt momentané, forcé de haute lutte car, décidément, homme ne sait que dompter, gardant l'apprivoisement pour ses contes de fée…

Enfin, l'antre Soulages, durement "gagnée" après quelque détour autoroutier, entre Valence et Rodez.

Soulages, c'est l'histoire du mat et du brillant, leurs points d'encontre, leurs petites guerres, leurs accords secrets.
Noir et blanc ? Pas besoin, le noir y suffira. Il suffit de le longer pour en saisir l'enjeu, pour y lire les reflets mouvants que nos trajectoires y dessinent, pour voir comme la lumière joue avec la matière, se joue d'elle, l'affleure, la pénètre, la sculpte et, parfois, sublime épiphanie, la fait oublier.
Occultation de l'opaque…

Il arrive que le temps se fasse mélasse et l’on s’y englue. Sans déplaisir. A condition de ne point trop s’imposer de charges. Or les charges abondent vite si on se laisse aller.
C’est là le paradoxe : les gens disent :”Allez ! ne nous laissons pas aller et faisons, faisons !”, mais en réalité, quand on se laisse aller à faire, à s’affairer, à s’enferrer sur nos affaires, les temps pour nous alors s’affolent.
Quel jour sommes-nous ? Quelle date ? A combien d’heures, de jours (de semaines !) remontent ce mail, cet appel, ce projet, cet engagement, cette obligation, cette tâche à faire, cette affaire ?

De quelle langue partons-nous, presque muets, à coup sûr balbutiants ?
Et à laquelle arrivons-nous, à la traversée de la page impartie ?
A quelle langue revenons-nous toujours, la cherchant partout, attachés à répondre,
de bredouillements en ânonnements, de brouillaminis en ébauchages,
de tentatives plus ou moins désespérées en espoirs les plus azimutés de trouver un quelconque Nord,
attachés à répondre
à tous les signes entr’aperçus, soupçonnés, subodorés, sentis ?

Une langue. ma langue.
Langage et code - la vérité arrive marquée et masquée -
M’entendez-vous là dehors, camarades ?

Ou le mot est-il encore trop fort, trop marqué, stigmatisé ?
Non que nous partagions les mêmes chambrées,
ou bien, compagnons, que nous mangions le même pain…
Quel meilleur mot, ô lecteur, ma fratrie en aphasie,
pour que nous nous entendions ?

De quelle langue nous parlons, nous ?
En quelle langue nous parlons-nous ?
M’entendez-vous là dehors, camarades ?

Le bien que fait la conversation des oiseaux !
Claire d’Aurélie avait bien raison avec sa Lettre des oiseaux qui déraisonnait à tout va sur tout ce qui passait à portée de ses yeux, tout en appelant sans trêve à nos sens et les bons !
Je le comprends aujourd’hui et regrette que nous nous rencontrions mieux maintenant qu’au temps où nous nous croisions, tout occupée que j'étais à tenter de faire vivre le Salon de la petite édition de Cotignac. Mais point de regrets, lisez-l : je recommande son dernier ouvrage (posthume, hélas !) : Demain, je me lève de bonheur, imprimé en 2015 par les bons soins de L'atelier du hanneton.

A m'enrouler sur mes tensions,
mes propres chaînes.

Je retrouve aussi cela, écrit en 2006, et oui, c'est vraiment… d'actualité !

Qu'est ce que j'aimerais voir en ce moment de grande incertitude et d'une certaine détermination ?
Quelle version de mon entendement ?
Quelle version de ma folie ? De leur folie ?
Quel aspect de ce monde en folie ?
Quel événement qui dé-fasse, maintenant, la totale actualité, la totale acuité ?
Quête du sens, encore et toujours, ne s'en lassera-t-on jamais ?

Parfois, il me semble disparaître… Où ?

Dans ces images qui surgissent
Dans ces images qui surgissent
D’on ne sait où
Et qui parlent d’un monde
D’où je pars.

Mais où c'est qu'on en est (pas "où c'est qu'on n'est née" ou "hou, ces con qu'on est !" ou encore "sait-on qu'on en est"), donc où en sommes-nous (c'est quand même mieux d'en être, n'est-il pas ?) en sommes-nous, en somme, de nos cris de nos écrits, de nos écritures ?
Ici, comme d'hab', pas de rab', peu de choses, pas de quoi rameuter les copines, pas de quoi faire signe en les chaumières, pas de quoi, quoi ! Mais c'est la fin d' l'hiver, la findiver, autant dire qu'on en est à la faim de printemps, oui, c'est là qu'on en est, là qu'on est née, dans la faim du printemps, avec des soifs aussi, terribles ! Mais encore endormie, un peu assoupie, dans l'hivernage, sans ivresse et sans ébriété, dans l'attente de l'été (ah, qui dira le présent qu'est l'été, cette grammaire savante et suave du temps !)... Donc pas grandes chose-z-à dire, un petit bonjour, deux petits fours, trois petits tours et puis s'en va…